DUMMES_KIND
[Begr?ssende Worte_und noch einmal]


<"Guten Tag. Die Welt liegt in Tr?mmern, ich sammle sie auf, errichte daraus neue Geb?ude. Konstruiere neue St?dte, kann man drin wohnen oder weitr?umig umfahren.

Das was mal Unschuld war, nimmt nun Drogen, t?tet aus Lust, ist viel zu frei erzogen, um klar und geordnet zu denken, aber entwickelt sich scheinbar nat?rlich, gar ?bernat?rlich. Und es ist vor allem unaufhaltsam und nennt sich irgendwann, also bald, gar dreist: DIE NEU DEFINIERTE UNSCHULD. Dabei hat es doch schon so viel auf dem Gewissen, dass dieses expandieren k?nnte, hat sich kannibalistisch ge?bt und dann nebenbei sich selbst vergessen.
Moral egal und durch.

Also mittendrin ist der Mensch, der an allem zu verzweifeln scheint, der sich Wahnsinn kauft, der durchdreht wegen Liebe, Arbeit, Freizeit, Freiheit und allgemeinen Zw?ngen. Mensch, mach dein lautes Leben leiser!

Vielleicht auch ein wenig revolution?res Gedankengut und keine Angst vor K?rperfl?ssigkeiten von Mitmenschen zu haben, empfehle ich. Au?erdem empfehle ich auf dies hier eine Betrachtungsweise au?erhalb gesellschaftlicher Normen.

Hier tanzen n?mlich gescheite und doch gescheiterte Existenzen. Pogogedanken.
Pogo auf dem Todesstreifen. Zwischen allen Stilen und St?hlen finde man was, suche man was zum Anfassen. Der direkte Weg ist immer noch, sich zu begegnen.

Nicht auf den Tag warten, an dem sich die Sonne weigert zu scheinen. Krebskrank vom Himmel zu schreien und Licht zu geben, UV- Blendung reflektiert an Menschenleibern. Ein brennender Planet als letzter Funken Hoffnung? Das vielleicht demn?chst allerletzte Naturereignis.

Wahnsinn n?hrt Wahnsinn. Die M?glichkeit, wahnsinnig zu werden, steigt ?berall. Liegt wahrscheinlich an der ?berdosis medialer Gewalt.Davon rate ich Abstand zu nehmen und in Zukunft nur noch meine B?cher zu lesen. An Stelle von Fernsehen, Spielkonsolen, Chemiedrogen, seltsamen Printmedien und Ficken. Sich und andere. Das ist alles zuviel.

Es gibt Alternativen zum Wahsinn..."
9.9.05 19:45


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So Tien ist schon seit geraumer Zeit auf Arbeit und ich werde dann noch meinen Kram erledigen, damit wir uns nachher auf den "Stadtparcours" begeben k?nnen.
Bei uns am Juleum haben sie eine Arch?ologische Fundstelle freigelegt, und weil darauf ein Altersheim enstehen soll, ist selbstgraben erlaubt.
Heute abend dann vielleicht Kino.
24.9.05 12:21


[gefunden]


"The Night before Christmas or
A Visit from St. Gothicness

With somber and tormented apologies to Clement C. Moore

'Twas the night before Christmas, and all through our house was blasting the "St. Vitus Dance" by Bauhaus;
Torn fishnets were draped on my forearms with care,
And two cans of Aquanet applied to my hair;
My thoughts were of graveyards, and horror and dread,
Black visions of pain and despair in my head;
And Bianca, whose face was as pale as the moon,
Had thrown up her arm for this evening's swoon,
When out by the gravestones there came such a clatter,
I sprang from the coffin to find out the matter.

Away to the window I flew like a ghost,
Expecting to find a dark devilish host.
The moon on the breast of the uncaring snow
Threw ominous shadows on objects below,
When, before my tormented eyes did traverse,
But a gorgeous black Crane & Breed carved-panel hearse,
With a gaunt, shrouded driver, who filled me with fear,
And eight skeletal creatures that might have been deer.
More rapid than vultures his coursers they came,
And his deep Andrew Eldritch voice called them by name;

Now, Murphy! Now, Morgoth! Now, Torment and Woe!
On, Dreadful! On, Lovecraft! Mephisto and Poe!
To the top of the gravestones where fog wisps its breath!
With a weight on my soul I consign you to death!

As dead leaves that before hellish hurricanes fly,
When they flutter like giant bats' wings to the sky,
So up to the crypt-top the coursers they leapt,
While dearest Bianca, like death, still but slept.
And then, to my horror, I heard on the roof
The clicking and scratching of each bone-white hoof.
As I drew in my arm, and was whirling around,
Down the ebony chimney he came without sound.

He was clad all in black, and he looked oh-so-goth,
A billowy ensemble of crushed velvet cloth;
His boots were knee-high, quite buckled and zipped,
And the Spandex and fishnets 'round his legs were ripped.
His eyes glowed with bluish fire, deathly and cold,
A black eye-liner'd face neither youthful nor old.
A broad lipless mouth drawn with torment and hurt,
And his sorrowful face was as white as my shirt.

A smoldering cigarette tight in his grasp,
Its smoke curling eerily 'round his cloak clasp;
His gaunt frame was topped with long ebon hair,
And a sharp scent of brimstone and cloves choked the air.
His arms were outspread in the shape of a cross,
And I quailed when I saw him, feeling sorrow and loss;
He narrowed his eyes with a twist of his head,
And I felt the full weight of his angst and dread.

He spoke not a word, but went straight to his task,
Left some Dead Can Dance CD's; before I could ask,
A single tear fell across his aquiline nose,
And then, like an angel, up the chimney he rose;
He sprang to his hearse, to his team he then hissed,
And away they all drifted like early dawn's mist.
But I heard him intone, ere he vanished from sight,
"Gothic Christmas to all, and to all a good fright!" "



28.9.05 20:13




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